Auga

Móvense sombras traidoras

baixo uns ollos de terra seca

cara uns ollos de auga viva.

Afógase un sentimento espectro

nunha terra máis herma

e nun valeiro máis frío.

Intensos pensamentos de pantasma

docemente ferido polo auga

amargamente tan só.

Debaixo da auga viva

morre a terra seca

de sede e soidade.

Existiu unha árbore nesta terra

que quixo bicar as estrelas

e sempre atopou pó é néboa.

Rachou a terra seca

agroma árbore nova

baixo a ollada do segador.

Ou a duns ollos de auga.

El baño al descubierto

El baño es ese lugar donde escondemos nuestra composición orgánica, guardamos una colección de instrumentos y potingues que nos permiten camuflar esos pequeños defectos y en él encerramos nuestra parte animal, porque no somos animales corrientes, somos racionales y debemos demostrar ese hecho mediante nuestro comportamiento y una limpieza impropia de cualquier otro bicho.

Si entramos en el reducto de la ocultación primaria y observamos detenidamente, nos damos cuenta de la retorcida ingeniería con la que enjaulamos aquello que nos hace viles. Comencemos por uno de estos artilugios, uno que solemos tener todos pegado en la pared.

El usuario de esta sala de ocultación necesita saber de alguna manera si está llevando a cabo su propósito, y aquí entra el espejo. Nunca encontraremos a alguien que nos pueda describir con la precisión de un espejo, nos asiste en las delicadas operaciones del cepillado del cabello o los dientes y jamás le dirá a nadie como extraemos esa espinilla que estaba en ese sitio tan raro. 

Comúnmente bajo del espejo encontramos otro aparato que nos permite eliminar todas las pruebas de nuestro delito, este lleva consigo otros accesorios menores que complementan su función final, no es otra cosa que el lavabo. Tras renegar de una parte de nosotros mismos en otro lugar de esta sala, vemos los vestigios del delito en nuestras manos, hieden a animal y a todo de lo que nuestra superioridad ordenada se aleja y concibe como primitivo. Entonces liberamos al agua y al jabón que son la bandera de la purificación sobre ella y contemplamos satisfechos la desaparición de las pruebas.

Y sin embargo no hemos llegado a la piedra angular que define este espacio y cuenta de verdad cómo avanzamos a la desaparición progresiva, ni a su fiel compañera que elimina todo rastro de la básica purgación. El estado de esta pieza refleja con exactitud el grado de separación de lo primario del usuario, en este caso particular es totalmente blanca, extrañamente blanca, no desprende un olor ofensivo, sino un toque cítrico y no se puede encontrar ningún color aparte del blanco. Su compañera se describe exactamente igual, tiene años de servicio en sus cerdas y sólo es comprobable su desgaste. La enfermedad es palpable, no sólo se deshace de la porquería, también de cualquier testigo potencial negando así la verdad degradativa mediante ritos cercanos a una religión del hipoclorito de sodio. El sumidero y su fiel espada son blancos y puros y erradican la corrupción del hombre. Es el misterio divino y salvador de nuestro pecado de vivir, de nuestra inteligencia fruto de su vientre, sentados y a la derecha de la taza el rollo, líbrenos de la inmundicia por los siglos de los siglos. Amén.

La visión del cubículo nos ha contado muchas cosas sobre nosotros y la verdad que ocultamos, pero queda mucho por contar, como historia de la humanidad en un rollo de papel higiénico.

¿De verdad somos más cultos ahora?

No. Conocemos más cosas y sabemos utilizar más herramientas, pero no sabríamos cómo se conocen esas cosas ni crear esas herramientas.

Es verdad que ahora podemos acceder al conocimiento de muchas maneras, existen complejos destinados a educación, compartimos una literatura extensísima y podemos compartir distintas visiones del mundo gracias a los puentes de la telecomunicación. Y sin embargo frivolizamos la oportunidad que se nos brinda con la educación, los libros están muertos en las estanterías de las casas y las vallas prácticamente brotan del suelo cuando el país de al lado estornuda.

No existe una razón concreta para explicar este problema, pero podemos intentar buscar sus raíces.

El avance se produce con la pregunta y la pregunta nace de la curiosidad. Pensemos un segundo en personas que tengan curiosidad, luego seleccionemos a los que podrían satisfacerla y por último a quienes realmente pueden permitirse satisfacerla. Sería igualmente extenso tratar el porqué de la extinción de la curiosidad, por ello en este caso nos quedaremos con la borrachera informativa a la que nos sometemos diariamente. Al igual que un empacho de dulces el empacho de datos tiene el mismo efecto secundario de rechazo a ingerir nada similar en el futuro, vivimos rodeados de información, tenemos a nuestro alcance toda la información que queramos. Pero toda esa información es mayoritariamente muy inútil y nos vuelve reacios al aprendizaje. Ya lo vimos en “Un mundo feliz” y seguimos sin aprender.

Seguimos tirando del hilo y pronto llegamos a un gran nodo y base, y posiblemente la defensa de la incultura. Con la educación hemos topado. Volvamos al necesario ejercicio del pensamiento. Nuestro conocimiento del mundo define nuestras acciones y por ello es truncado en múltiples ocasiones. Han luchado mucho por un sistema educativo con igualdad de oportunidades, y podemos acceder a ese tesoro, pero los usuarios no lo valoran y el interés establecido en sociedad tampoco. La educación no es sólo saber puro y duro, es maravillarse con el avance de lo que conocemos, comprender el mundo, construir unos cimientos que sostengan nuestra mente, apertura ante lo nuevo, alimentar la curiosidad ante lo desconocido y dejar un camino que otros puedan aprender para llegar más lejos. Todas las asignaturas que impartimos son necesarias, conforman el equilibrio del saber humano y su más puro deseo de entender. El método de enseñanza es erróneo, es práctico porque permite hacer un seguimiento al alumno y a lo que parece saber, pero vemos un gravísimo problema cuando el alumno tipo sólo tiene claro el modelo de un examen perfecto y aspira a obtener una nota por encima de un conocimiento. 

Llegados a este punto nos queda una pregunta que hacernos. ¿Qué es la Cultura? La palabra lleva asociada una carga connotativa importante, no podemos definir sus límites con exactitud, aunque sí algunos de sus aspectos. La Cultura es una curiosidad bien satisfecha, una diversidad que demuestra lo mucho que asumimos y lo poco que nos preguntamos, y también una educación en el mejor sentido de la palabra. 

Según los griegos clásicos la filosofía es el amor a la sabiduría, es una pena que no seamos ese tipo de filósofos. Nada impide que podamos serlo.

Adeus

Falara cos ventos do ardalén

de auga que asubiaba entre as rochas.

Moito sabían elas da música

que fan as buguinas que gardamos

nos petos da chaqueta.

Eu sentara na area feita cos

pensamentos das pedras,

soterrara a cabeza para saber

se tamén levaran os meus onda elas.

Agora na auga navegaba

porque moitos din que o mar lava

borróns de tinta das nosas páxinas.

Así, vento, area e auga

levaban colgantes cos barcos

daqueles mariños nenos.

A vila marchara e esquecérme,

xamais fun barco de vela

só soñara con chegar a aquel porto.

Eu quedara coa buguina nas miñas mans

e aprendíalle a chorar as cantigas

do vento, da area e da auga.

Dixéralle adeus á miña vila.

Novas publicacións

En vista da progresiva desertización que padece o blog, engadirase un novo tipo de publicacións.

Esta decisión foi tomada co obxectivo de poder ofrecer un contido de calidade.

Agardo a vosa aceptación destas novas composicións, principalmente artigos críticos.

Agradézovos que leades os meus poemas, a prosa poética e mais os artigos, e grazas polo voso tempo.

Atentamente:

A dirección do Blog.

Non é inverno

Xa era algo tarde, pero el seguía co teléfono  a voltas, mirando a pantalla coma se eso axudase a ver quen estaba ao outro lado, aquela tarde de verán era máis típica dun inverno algo quente, tristeira e sen nada que facer salvo mirar fixamente un aparello electrónico.

O tempo pasa e foxe e non quere que o vexas escapar, porque sabe que é de mala educación, pero no fondo el sabe que non é culpa súa, do tempo digo.

Cando un está só é o momento ideal para que as pantasmas saian de entre as letras ou as fotografías que mandaran, el sabíao ben, pero tentaba a sorte cando lía aquelas mensaxes e lembraba, logo caía na autocompasión e na melancolía, todo puro teatro, claro.

Se cadra as veces o teatro marchaba e sí estaba tristeiro, diante dunhas lembranzas moi amigables e a carón dun día de verán gris, se cadra non todo era como debía ser. Ou sí.

O peor chegaba cando atopaba as mensaxes daquelas persoas polas que suspirara, entón si que realmente caía nun alcoholismo psicolóxico non perxudicial e vivía unha película en branco e negro cunha copa e mais un puro. Facíase el só unha pura película.

Naquel filme falaba cun pianista que tamén era él e dicíalle o mal que lle fora outra vez e o pianista respondíalle ¨Por eso somos artistas meu amigo¨, dicíalle que nunca saía nada ben e non tiña nin idea de por qué, e respondíalle ¨Pero só nestas cousas¨, e dáballe a razón.

Desta volta o tempo voltara e trouxera un caixón cheo de detalles que el esquecera, pero eran deses que pesaban tanto e non lle deu tempo a mandarllos de volta.

A cinta daquela película rematara e volvera a realidade en escala de grises, pero trouxera da viaxe as sensacións que supoñíase debían quedar alí. Outra vez diante dun movil coa vista cravada nel, pero esta vez buscándoa ao outro lado, sen éxito.

Agora atopábase noutra historia, pero feita en papel, que el ben coñecía, e ríase coa amargura do café porque sabía que fora ninguén o vía chorar, e non podía, pero dentro sempre doía, coma se fose a primeira vez, e sí choraba, pero choraba o azul dos bolígrafos.